Dans le carnet du Voir, les mains déposent quelques brandes orgueilleuses au bois aigre. Écorchées par les barbes hérissées, les patientes pupilles s’échinent à forer la peau des reliques dont la mise en pièce affecte les mémoires d’une humidité éconduite, embusquée sous l’éclatante coquetterie. Dans le carnet du Voir, la frénésie des doigts éternise la pensée... 

Isolée dans l'obscur - Les brassées de traits ont tari leur sillon - Blanc sur blanc le dessin n'advient pas à la lumière - Isolée dans l'obscur - Les artères collabées arrêtent le flux liquide - Dessin cyanosé  englué comme un oiseau mazouté recueilli au bord de la plage un soir tombant - C'était - C'était en 1978 - Isolé dans l'obscur le dessin - Suffocation - Ses traits l'abandonnent - Sous la mantille noire le rouge entame le sourire de la veuve

L'arabesque crève la rétine, les doigts se tordent, les muscles se déchaussent. Faut-il mâchoires de hyène et fleurs de lys pour que la chair du dessin s’équarrisse sur la table de l'officiant. Les tortures sertissent leurs nuits. Faut-il ?

ça creuse la rétine  ça diffère l'interprétation  ça dénoue la pensée  ça déjoue le dessein  ça reflète un choix

                                               Fleur rouge

                                               À l'endroit du cœur

                                               Épinglée

                  

                                               En une ultime consolation

                                               Ils ont chanté leur hymne

                                               Chanté jusqu'à l'épuisement de leur souffle

                                               Ravi par le feu vengeur

 

                                               En la fureur crépusculaire

                                               Regard ouvert

                                               Ils sont tombés

 

                                               Corps disloqués

                                               Sur la béance

                                               D'une robe de dentelles

                                              Immémorée

Écarter les broussailles épineuses
Pupilles embuées   
À la translucidité flottante
Sur la surface crèvent 
D'épaisses hémostases
Et se dire que le dessin trébuche
Et rabâcher les lignes coagulées
Deux prunelles abimées 
Explorent l'agonie du dessin.
À l'aube des fleurs, tout est paisible endormissement...

 

Hiver

Sur le sol aigre

Couchée dans la lumière d’une incisive cruauté

Elle reste offerte

Une morsure vive fourrage les velours de son corps resté vacant

Ne se dérobe pas
Ou ne peut

Les plis de la robe tressaillent

Bientôt

Les fils rouges délieront l’écheveau d’une écriture de brocart

La brume dénoue

Le visage

D’un feu assassin emparé

Qui ne sème que ravage

C’est dans ce creux que le temps se dédouble. Froide viande et esprit fiévreux aux agitations baroques. Et c’est là que le rythme bat. Inertie d’un côté, égarement de l’autre.

D’où vient ce sentiment de folie qui empoigne les hommes et les poursuit jusque dans leur tombe ?

Elle, sur le sol glacé répand la soie de sa misère en plis décousus 

La ligne court. Confusément, elle court. Arrache quelques brindilles au passage. Le vent ne les décroche pas du cœur des hommes. Eux, pauvres candides pensent s'en débarrasser, sans affectation dans des griseries. Le temps d'une nuit, ramassés dans des bras hasardeux. Mais au petit matin, là où la lumière ténue perce le voile de la voûte, elles surgissent à nouveau. Agrippent et rayent leurs cœurs déracinés. En de fins dessins tranchants d'une lame de rasoir...

Il aurait fallu le dire !!! Avec plus de dessins... 

Being, just being 1

Elle a décidé que pendant une année elle irait à la rencontre du rouge
Elle   Amie de cette douce contrée
Isabelle Moran

http://les365nuancesdurouge.wordpress.com

www.leverlencre.eu

Une couleur  puis comme pour l'échancrure de Cheng ça se déplie et la pensée s'évade vers des marges

   Mal  très souvent mal  rattrapée par les remous de l'histoire     Alors les dessins saignent...

Et puis l'année de ma naissance la neige a perdu son immaculée Trois petites taches multipliées Dessin

Tout ce rouge qui crève les yeux  Il faut peine encore pour esquisser la fleur qui tarde à mourir
Rêvons le blanc  Immaculée neige où les traces se perdent laissant affleurer trois petites taches noires 
Dessin

Cheveux de MM

Gribouillis noués entre l'image et le texte

Là où pointent quelques bribes narratives   

Inscription d'un lieu de non sens

Et pourtant c'est là que le dessin advient 

Ça ne s'explique ni en mot ni en image C'est là entre les pinces de la tenaille Et tout se dévide Traverse les échelles du temps Et tout se dessine Et tout se décide Et tout se dessille Néanmoins 

                                                                                  Un dessin Un quelque dessin sans bruit