Dans l'atelier

Les choses se poursuivent dans l'atelier. Dessins  - écriture en dialogue avec l'Histoire, l'histoire de l'Art, l'actualité politique, sociale, et peut-être un peu, discrètement du côté des propres pentes. Des choses hors laboratoire qui ne peuvent-être montrées, s'étant affranchies du statut de bribe et de pensée sautillante. D'où ces moments de grands silences qui traduisent un vide pleinement créateur.

Éclats de bombe - origine du monde
Elle attend 
Dernier - Premier souffle
Sombre -Sang
Les lignes naissent des taches
Petites d'abord
Puis volubiles comme des bouches que rien n'interrompt
Dessin - Mort
Entre les lignes torses
Effroi - Stupéfaction

 

Dissection

Regarder. Aucune évocation ; Regarder... Jusqu'à l'épuisement.

Écrire

Écrire, tant écrire le dessin. Dessiner, tant dessiner l'écriture.
Faire advenir sous la main les pauvres brindilles d'un monde désarçonné. 
Comment poursuivre, femmes que nous sommes, avons toujours été, et resterons ? 
Écrire le dessin. Dessiner l'écriture.
Et se rappeler que nous ne sommes pas seules. Le tracé, la texture, le motif, et puis l'espace et le temps et d'autres encore portent dans les linceuls du papier les restes de nos voix implorantes. 
J'ai dessiné les mots oiseaux
J'ai écrit les sautillements des dessins.

Гранада

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux. Ils grattent la peau de la terre pour exhumer les mots que les hommes utilisent avec cet accent qui ne connait pas les frontières. Langue guerrière. Langue abjecte. Qui écrase, qui écorche et qui tue au rythme d'une féroce rengaine. Ces chiens là, féraux par choix rejettent dans les marges du monde ces lambeaux de mots. Les lavent, les soignent, les débarrassent de leurs scories, puis comme un corps de ballet aux mouvements savamment annotés, les agencent sur une page blanche pour créer une étrange partition que de - Rares hommes interprètent.

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux. 
Ils savent.

Glisse, la ligne esquive l'objet dans un dévoilement d'une gracieuse feinte. Délivre quelques brindilles comme de pauvres miettes éparses, dont les macules salissent le soyeux du papier qu'une main de repasseuse aplanit d'un geste obsessionnel défaisant les imaginaires plis. Saisi dans son genre mineur, le dessin balbutie les linéaments d'une langue indéterminée.

Ni plus ni moins

Perforer pour harponner le trait

Griffer pour faire grincer la ligne

Rayer pour dépolir la surface

Écorcher pour jouer au légiste

Dépecer pour cuisiner

Briser pour faire advenir la forme dans les replis de l'idée

Contraindre pour plier le motif

Démonter pour remonter à l'envers - et voir - et lire le dépli du dessin

Ni plus ni moins.

C'est comme ça. C'est toujours comme ça lorsqu'il n'y a pas d'autre alternative. Rétines vitrifiées par les restes du monde agglutinés sur les paupières alourdies. C'est ça le dessin ; un décollement des scories au scalpel pour panser le regard. Ni plus ni moins. Les lignes essuient les traces des derniers vestiges...

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Гранада

Âcreté d’une texture métallique à peine sirupeuse. Un lent filet sourd à l’angle d’une commissure, glisse le long du menton, entame la ligne du cou en se perdant dans les linges immaculés parsemés de quelques fleurs rutilantes, au suc encore humide par endroit, et craquelé à d’autres. 

Hors Elle