Elles s'appelaient Rose, Pivoine, Lys....

 

 

Ça n'a rien à voir avec les chiens féraux.

Ils attendent, patients, le jour naissant qui

prend son assise dans l'agitation de la ville.

Noire, trouée, c'est dans son antre qu'ils se

rassemblent et s'élancent vers les marges 

blanches de la page, à l'endroit où les épines

des mots écorchent la langue. Liens dénaturés

avec les hommes qu'ils abandonnent sur les 

bords de leur folie. Ils rayent le monde, le 

configurent en une cartographie hasardeuse

ponctuée d'espoir sauvage